LEZÁRT TÉMA

Kedves Múzsák Könyvtára tagok! A napi játékon kiemelkedő alkotást írt, és kreditjutalomban részesül: Eszter Gábor Edit. Gratulálok szeretettel! Folyamatosan elérhetőek a játékok, szeretettel várom gyönyörű alkotásaitokat. Üdvözlettel: Aurora Amelia Joplin a Múzsák Könyvtára alapítója

Egy apró plüss mackó (kinek sorsa ma már nem meghatározható) Kakaszú, kakaszú, vajon mit jelenthet - baba nyelven kellene tudni meg ezt, ez egy puha takaró, egyik kézben cumizó, másik kézbe is kell: egy apró plüss mackó, cumis ujj, mint pikula, másikkal macit gyúrja, így alszik el leánykánk, jó kis baba-illata - emlékekből száll ránk, nem is lehet ezt a két kelléket kimosni, mert nem lehet nélkülözni, feldarabolom a takarót, egy probléma megoldott, de a macikával mi legyen, mégsem lehet fejetlen, el fog kicsit utazni, mosógépbe kirándulni, van öröm, amikor előkerül, ruhák közül kirepül, szárítjuk hajszárítóval, jelentkezik is éjszakára, készen áll a szolgálatra!

Amit soha nem dobunk ki - Nagypapa és a pillanatok Réka épp a padlón ült, körülötte dobozok. Kartondobozok, amelyekbe múltat lehet hajtogatni, összepréselni, lezárni. A szoba olyan volt, mint egy vásár után elcsendesedett tér: polcokról leszedett apróságok, üres helyek, porcsíkok a falon, ahol eddig valami állt. A plüssök sorban vártak. Volt közöttük nyúl, maci, bagoly, egy kissé lapos pingvin, meg egy róka, amelynek a szőre már itt-ott kifakult, az egyik füle enyhén félrebillent. Réka egy pillanatra megsimította, aztán gyors mozdulattal a doboz fölé emelte. Ekkor nyílt az ajtó. – Költözni készülsz? – kérdezte Nagypapa. Réka felpattant, arca egyszerre felderült. Úgy ölelte át az öreget, mintha az időt akarná megállítani a karjaival. – De jó, hogy jöttél! Gyere, ülj ide! Nagypapa leült az ágy szélére. Körbenézett. A szoba félig már nem volt szoba, inkább búcsú. – Mit csinálsz ezekkel? – biccentett a dobozokra. Réka felsóhajtott. – Selejtezek. Elajándékozom. Elrakom. Kinőttem. – Mit? – Hát… ezeket – mutatott körbe. – Plüssök. Ciki, nem? Egyetemre járok, és tele van velük a szobám. Mint egy tízévesnek. Nagypapa nem válaszolt. Lehajolt, és kinyúlt a doboz felé. Ujjai óvatosan megfogták a kopott rókát. – Ez? – kérdezte. Réka bólintott. – Az egyik legrégebbi. Már nem is tudom, honnan van. Csak… itt volt mindig. Nagypapa tenyerében forgatta a rókát. Megnyomta finoman a mellkasát, mintha ellenőrizné, dobog-e még benne valami. – Tudod – mondta halkan –, nekem is van egy plüssöm. Réka felkapta a fejét. – Tényleg? – Igen. Nem mutogatom. Nem ül a polcon. Nem kérkedem vele. De van. Elmosolyodott. Olyan mosollyal, ami mögött régi nyarak napfénye bujkál. – Egy kopott kutya. Egyik füle sincs már teljesen rendben, a fél szeme hiányzik. Gyerekkoromból maradt. Túlélte a költözéseket. A háborút. A felnőttkort. Az évtizedeket. Réka hallgatott. – Nem azért tartom meg – folytatta Nagypapa –, mert gyerek lennék. Hanem mert ez bizonyíték. Kézzel fogható bizonyíték arra, hogy tényleg voltam fiatal. Hogy nem csak az vagyok, aki most vagyok. Hogy egyszer én is nevettem úgy, ahogy te. Féltem. Hittem. Ragaszkodtam. Megemelte a rókát. – Ez itt ugyanazt csinálja. Időt őriz magában. Réka lassan mellé ült az ágyra. – Mesélnél róla? – kérdezte. Nagypapa hátradőlt. – Egyszer, nagyon régen, amikor először kellett igazán bátornak lennem… – elhallgatott egy pillanatra. – Akkor ott volt nálam. Nem segített. Nem adott tanácsot. De emlékeztetett arra, hogy volt egy idő, amikor biztonságban voltam. És akkor, ott volt valaki, akit ölelhettem. Nem ölelt vissza. Nem biztatott. De a puha melegség elég volt ahhoz, hogy továbbmenjek. Csend lett. – Szerinted – kérdezte Réka óvatosan –, ha az a kutya megszólalhatna… mit mesélne rólad? Nagypapa elnevette magát. – Azt, hogy mindig mindent túl komolyan akartam csinálni. Hogy többször és jobban féltem, mint mutattam. Hogy voltak napok, amikor csak leültem, a falnak dőlve, és fogtam őt. Semmi hősiesség. Csak ember voltam. Aki félt. De a félelme ellenére ment tovább. Réka elmosolyodott. Aztán a doboz felé nézett. – És mit mesélnének rólam? Ezek itt… Nagypapa a doboz fölé hajolt. – Azt, hogy te is voltál valaki. Nem csak hallgató. Nem csak egyetemista. Hanem gyerek, aki hitt abban, hogy nem kell mindennek keménynek lennie. Hogy mertél kötődni. És hogy most épp azt tanulod, hogyan viszed tovább mindezt anélkül, hogy tagadni akarnád. Hiszen ezzel önmagadat tagadnád meg. Réka lenyelte a szót. – Akkor… nem ciki? Nagypapa megrázta a fejét. – Az a ciki, ha letagadod, ki voltál. Az a bátorság, ha magaddal viszed. Felállt, gyengéden visszatette a rókát Réka kezébe. – Nem kell mindet megtartanod. De egyet igen. Legalább egyet, amelyik emlékszik helyetted, amikor te már túl elfoglalt leszel emlékezni. Réka becsukta a dobozt. A róka nem került bele. Az ágy szélére ültette. – Maradsz – mondta neki halkan. Nagypapa mosolygott. – Látod? – mondta. – Így nő fel az ember. Nem eldobja a múltját. Hanem megtanulja hordani. És egyszer, talán csak később, talán nemsokára, belépnek az életedbe azok, akiknek érdemes megmutatni. Akkor is, ha félelmetesnek tűnik. Az ablakon át beszűrődött a délutáni fény. A dobozok még ott álltak. De a szobában már nem a búcsú lakott, hanem az idő. És valahol, egy kopott rókában, és néhány másik kopott plüssben, ott lapult az élet bizonyítéka – ahogy valaki valóban megélte. És most már tudta: nem ciki az, aki volt. Hanem a része.